Cuéntese de un tango...

Cruzando la calle, lo abrazó, en medio de todo. Él se la iba a llevar, como consuelo. 


Acaricia mi ensueño
El suave murmullo
De tu suspirar.
Como ríe la vida
Si tus ojos negros
Me quieren mirar.


Escribía del amor porque no lo entendía. 
Escribía de bares porque jamás los había visitado. 
Escribía de la vida, porque nunca la había vivido.
En ella, una entre la multitud, quedaba aun la imaginación como método de visita, de conocimiento y respuesta a la inquietud, a sus dudas y miedos: la resolución del todo. 
Escribía de curiosidad porque la sentía tan cerca y tan tangible que no podía deshacerse de ella por métodos tan simples. 


Y si es mío el amparo
De tu risa leve
Que es como un cantar,
Ella aquieta mi herida,
Todo, todo se olvida.

Huía desesperadamente de su voz, ¡tan desesperadamente! No creyó que el golpe sería tan fuerte. El choque entre la imaginación y lo verdadero, la mataba, lentamente, mientras se perdía en la melodía hermosa que desprendía su único amor, con canciones antes interpretadas por Gardel. 
Fue tarde cuando se vio atrapada, cuando vio que lo perdía. Corrió en busca de su nombre, sin resultados ni noticias a su favor. 


El día que me quieras
La rosa que engalana,
Se vestirá de fiesta
Con su mejor color.

Salió un jueves, superando el encierro, cuando anocheció. Si la lluvia caía sobre la noche, o la noche caía sobre ella, lo ignoraba, ensimismada en sus pensamientos de ansiedad. Tenía miedo de que al llegar, cambiase tanto para mal, que al leer sus historias ya no causaran el mismo efecto. Pensó en el aroma del café. ¡Cuánto extrañaría el aroma que desprendían aquellas páginas, su calidez, su textura! Ya no acompañaría a la perfección los días de metáfora; sería un triste tazón con agua mal hervida y el dinero afectando su mala calidad.
Inspiró de valentía, porque aún no estaba segura de su decisión. Extrañaría la irrealidad. 


Y al viento las campanas
Dirán que ya eres mía,
Y locas las fontanas
Se contarán su amor.


La voz comenzó a perseguirla, como un recuerdo doloroso y fúnebre de algo que no llegó por su intención.  
Por buscarlo, por quererlo; ese único error. 


El día que me quieras
No habrá más que armonía.
Será clara la aurora
Y alegre el manantial.


No escribió de la muerte, porque no le tenía miedo.

Traerá quieta la brisa
Rumor de melodía.
Y nos darán las fuentes
Su canto de cristal.

Revoluciones varias

Por eso

si vamos a suicidarnos,
cuento con tu presencia y la mía.

Cuando se piensa que las cosas ruedan, 

uno mismo se ve girando.

No adjuntando sentimientos
sólo viendo lo constante.

Lo brusco de la continuidad que nos rodea, solo un murmullo de voces penetrantes en nuestra percepción desprovista de sentido común. La contrariedad puede ayudar, porque los gritos son enterrados por el silencio de la incomprensión. 

Y.. la oscuridad nos lleva al camino del camino del camino del camino de aquél que nunca dejó de girar.

Las horas van contrarias y el tiempo más joven. 

Los intentos serán un inicio de despedida.

¡Tan insano! ¡Tan sentimentalista!

Tú no eres mi girasol.

Arriba, ¡en las nubes!

No quiero que esta sensación se me pase. Me siento tan, tan, pero tan feliz, que casi floto, allá arriba, en y con las nubes. ¡Todavía escucho la música, las risas espontáneas, los gritos eufóricos! Ahí están, siguen cercanos, acompañados de Stayin' alive, separados de nosotros por una única cuerda. Caen los globos y se recogen para quién sabe qué propósito llenamos una bolsa de ellos, quizá solo observar las reacciones de la gente cuando no tienen ninguno y dicen "¡Mira!". Que piensen que estamos locas, locas por ellos, locas por los globos, locas por locas y qué más da, me gusta todo así.
Reír.

Bajo aquel

Se quedó cerca de la oscuridad, aunque sabía que no vería una vez dentro. Pero ¿qué más daba? ¿preguntaría alguien por ella? lo más probable, era que no; se aseguró a sí misma que nadie buscaría sus huellas aún cuando la lluvia se preocupara en taparlas. Pensó que no le ocasionaría daño absoluto a ninguna persona en especial; lo había comprobado cuando a veces se le olvidaba respirar. Y aquellas veces, se sentía tan pequeña, tan limítrofe... idéntica bajo los altos árboles que opacaron su sombra y la razón que tuvo, cuando nadie la buscó.  

Y otra vez, el rencor se mantiene cándido

Son algo así como las seis de la mañana, y ya el día comenzó mal. Me disculpo ante quién tenga que leer, pero de verdad que no supe a qué o a quién recurrir... Me despertaron sus gritos, el enojo y la pena de él y de ella. No sé si le pegó. Ella está enferma y discutir también le hace mal...
 No pude enfrentarlo, pero te prometo, mamá, que lo haré y dejaré la cobardía por ti.

 Sus lágrimas por las tuyas.

Intranauta

No puedo evitar dibujar rosas en mi jardín, imaginar lunas en mi ventana y ojos en cada lugar que preceda a las pestañas. De todo nace algo nuevo, aunque no original. De poco a poco se me hizo un hábito común la fantasía, y no sé si ahora es tarde para salir de ella. Al menos tengo el consuelo de que al leer Hamlet no terminé creyéndome Ofelia. Y algo intentaré... aunque sea mejorar la historia de mis jueves.

Para mí

Un millar de veces,
de tu llanto escuché
el crecer de tu consuelo
el crecer de tu querer,
y tapé de rosas
un jardín de maleza
y no hice nada
porque tuve miedo de mí.

Por eso, no esperes nada, nada, nada.

Seguirá siendo una soledad, tan desolada...