Crónica

Tenía aceite hirviendo
que de pronto estaba en mis manos
y en lugar de quemarme la piel
me hería de palabra y de hecho

Decidí quitármelo entonces
tranquila, sin alboroto alguno
y probé con agua y azúcar
y con sal de mares nuevos

El tiempo fue enemigo entonces
porque no quiso alivianarme
ni la carga ni el dolor
ni el volumen de la música

Y vino de pronto el frío
sanó las heridas
devolvió el color al cuerpo
besó mi mejilla

Entonces el sol, tímido
me otorgó al recuerdo
y la culpabilidad
del que es indiferente

La sensación del robo es siempre cálida y prontamente deja desnudo al receptor. Y luego me pregunto, ¿por qué a pesar de la obviedad, no puedo hacer actos premonitorios?

Sobre los sentimientos

Sobre los sentimientos, corrijo mi escrito anterior y vislumbro el siguiente, que dice así:

Sobre los sentimientos he de decir dos cosas importantes e imposibles: una dirección la guío yo, otra la señala mi mano de derecha. La dirección que es mía y preciso, no necesariamente correcta, avanza o al menos, quiere ir hacia adelante. El índice de mi diestra apunta al cielo, tenazmente, y no se ha movido de su posición en años, a pesar de que Orión nunca se ha dado por aludido.